Попробуй убить, что горит во мне... Попробуй решить, что умрет в тебе.
Почему ты куришь одну за одной?.. (с)
Сколько еще раз я услышу эту фразу? От скольких людей? Каждый день, десятки раз...
А как по-другому?
Как еще занять руки, вечно не знающие, за что вцепиться, чтобы не утащило в пропасть, чтобы остаться в этой жизни?
Чем еще дышать, как не дымом, затуманивающим легкие и сознание, чтобы хоть чуть-чуть прикрыть картину этого ужаса?
Что еще сломать, отбросить в порыве ярости, как ни сигарету? Потому что не хочешь то же делать с людьми, причиняя им боль?
Я вряд ли когда-нибудь напишу про свою жизнь. Жизнь, с момента последней записи.
Потому что я боюсь, что в процессе написания просто не выдержу. Что сорвусь. Что умру.
Что если даже и доведу до конца, то сойду с ума, прочитав.
Потому что не могу это видеть. Слышать. Читать. Вспоминать.
Есть хорошая цитата на подобный случай...
"Было решено, что попробовать стоит, попытка не пытка, лишь бы у меня хватило сил. Работа отвлечет меня, поможет занять время, и я забуду о горечи и боли. Я позволил убедить себя, что так оно и будет. Но каждое историческое событие, которого я касаюсь в своей рукописи, только пробуждает к жизни мрачные тени моего одиночества и потерь. Боюсь, мне придется отложить эту работу, иначе она воскресит все то, что сделало меня тем, кто я есть теперь. Я начинаю снова и снова, но каждый раз обнаруживаю, что пишу скорее о собственных истоках, чем об истоках этой земли. Не знаю даже, кому я пытаюсь объяснить себя. Моя жизнь была паутиной тайн, тайн, которые даже сейчас небезопасно поверять бумаге. Стоит ли писать о них только для того, чтобы превратить в пламя и пепел? Кто знает..." (с)
Сколько еще раз я услышу эту фразу? От скольких людей? Каждый день, десятки раз...
А как по-другому?
Как еще занять руки, вечно не знающие, за что вцепиться, чтобы не утащило в пропасть, чтобы остаться в этой жизни?
Чем еще дышать, как не дымом, затуманивающим легкие и сознание, чтобы хоть чуть-чуть прикрыть картину этого ужаса?
Что еще сломать, отбросить в порыве ярости, как ни сигарету? Потому что не хочешь то же делать с людьми, причиняя им боль?
Я вряд ли когда-нибудь напишу про свою жизнь. Жизнь, с момента последней записи.
Потому что я боюсь, что в процессе написания просто не выдержу. Что сорвусь. Что умру.
Что если даже и доведу до конца, то сойду с ума, прочитав.
Потому что не могу это видеть. Слышать. Читать. Вспоминать.
Есть хорошая цитата на подобный случай...
"Было решено, что попробовать стоит, попытка не пытка, лишь бы у меня хватило сил. Работа отвлечет меня, поможет занять время, и я забуду о горечи и боли. Я позволил убедить себя, что так оно и будет. Но каждое историческое событие, которого я касаюсь в своей рукописи, только пробуждает к жизни мрачные тени моего одиночества и потерь. Боюсь, мне придется отложить эту работу, иначе она воскресит все то, что сделало меня тем, кто я есть теперь. Я начинаю снова и снова, но каждый раз обнаруживаю, что пишу скорее о собственных истоках, чем об истоках этой земли. Не знаю даже, кому я пытаюсь объяснить себя. Моя жизнь была паутиной тайн, тайн, которые даже сейчас небезопасно поверять бумаге. Стоит ли писать о них только для того, чтобы превратить в пламя и пепел? Кто знает..." (с)
-
-
20.03.2008 в 22:39Возможно все к лучшему.
-
-
25.03.2008 в 19:23